fébrilité illimitée - par marianne simond -

un ciel de début d'automne

Fébrile, je constate que soixante-cinq jours me séparent de l'abutylon qui n'est pas un nombre premier ; soixante-cinq ce serait bien pour un tour de taille fine et gracile, et pas assez pour un tour de la terre gironde et bien ronde. Futile, fût-il sincère, est le temps qui passe quand il est passé, on ne le regarde pas, comme le renard qui passe mais qu'on regarde quand il est passé. Facile est le plongeon sans y penser, l'eau serait-elle boueuse, quand on nous a poussés. Prodigue est le calendrier, de saints qu'on ne touche jamais, ni pas, ni peu, ni pourtant. Il me fallait écrire, même pas une histoire, pour pouvoir reprendre pied dans la réalité des îles, leur existence même, sans peur des idylles, du ridicule ou du calcul, intégralement subtil . Comme ça, demain, je m'occupe de mes cils, de Cécile et d'Illya Kouriakine, the man from U.N.C.L.E.